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　　我们的七月
　　□三皮
　　
　　
　　
　　一到七月，我们就进入天堂，当然这天堂是我们思想意识中的天堂，为主的说的是它的自由，想几点睡几点睡，想几点醒几点醒，率性而为，活色生香，真正的开始象个青年，唯吾独尊，天下老子第一。
　　七，本就是很好的一个字，“匕”首往里拉了一刀，割开沉闷的纹理，抵达心脏，做一些无伤大雅的撩拨，性愤和兴奋混淆在一起，来去参差，谱写乐章。
　　很多故事都是在夏天发生的，回忆起来，总有太阳的味道；生发出来，总渗透着旺盛的血，鲜艳而粘稠的血肆意地流出来，染红了天幕。
　　我们站在一块草地上，风吹着草地，也吹着头发，是一股温暖得叫人恍惚的风，厚厚的。我们脱了衣服、裤子、球鞋，手上就拿着一枝竹竿，朝着一个方向挥舞着，它们不时地碰撞在一起，发出清脆的回音，暑热未消，太阳飞速下沉，远方的河流依旧浑浊，滔滔向前。
　　下午，一个孩子被那条河流淹死了，他仅仅是想和那河流底部的贝类生物聊一会天，向它们倾述一番青春期的迷茫。黄昏的时候，河的两岸围满了人，他们叫嚣着，呐喊着，企图在一种纷乱的声音中招回亡灵，他们当然注定失败，因为那个孩子正腆着肚子沿河而下，流向八月。
　　我们有一座城堡，修建在芦苇丛中，没有守卫和法律，想去的都可以去，斫倒的芦苇横摆在坡上，做床，带个女孩子过去，光坐着谈天，也可以度过整个下午。总是有那么多女孩子，愿意和我们谈天，在漫天的绿色中畅想未来。
　　七月，偶尔有小雨，来不及躲，便把四周的芦苇尖头束到一处。扎起来，做成顶棚。雨实在大了，也会四散了跑掉，快，手上腿上被芦苇叶片割得一道一道的，年轮一样。夏季过完，还不消失，冬天脱了衣服洗澡，发现那些青春的创痛已经不见了，也怀念，也感伤。
　　雨还不停，太阳就上来，三分钟、五分钟，又灼人，找身边的人，却都跑远了。
　　回家，倒头睡，也不做梦。凉席摊在堂屋里，前门后门一起灌风，席子扎人，隐隐地生痛，用手挠，血道道挠开了，痒。来来去去的风，吹着湿头发，也痒。不醒，就有人来喊，去洗澡去捉鱼去摸虾，爬起来就去，晃荡到晚上才回家，皮肤黑黑的，隔壁老李伯说，黑黑的好，黑黑的健康。
　　电视摆在院子里，晚上，绕一圈人来看，看的又不是电视，是人，天天看的人，仍然有看头，因为白天是白天的形象，晚上是晚上的景致。
　　庄稼都很好，稻田里的水充足，青蛙很多，想吃蛇的，就背了篓子去碰运气，夜游到早上方归家，手艺有好有坏，篓中有少有多，我怕蛇，见到了就叫，和老李去捉蛇，捉一夜，背一篓子青蛙回家，青蛙也吃，不敢杀，扔在井边上，母亲醒了，母亲会处理。
　　父亲就水煮蛙腿喝啤酒，佐餐的还有水煮花生米，水煮的东西清淡，我不吃，我捉的青蛙我不吃，我看他们吃，他们吃得很好，可是父亲该唠叨的还是唠叨，要查我功课，什么查不到，就发火，就和母亲吵，他们一吵我就跑掉。
　　楼上书多，父亲的，《苦菜花》，《金光大道》都有，都不喜欢，只看《水浒传》，鲁智深真厉害。英雄都喝酒，一口酒，一口牛肉，牛肉似乎很香。我不喝酒，喝水，七月井里的水很凉，冲澡，身上全是鸡皮疙瘩。
　　老停电，一停，就又出去，找喜欢的女孩子，住得远，走到了，倒不想进去，站在桥上吹口哨，没人应。只好往回走，小河里还有人洗澡，稀里哗啦。头上有月亮，有点圆，呆呆的挂在天上。
　　仍然上楼，点了煤油灯，武松过了井阳冈，窗子洞开，风也没了，看看月亮，月亮也没了，远远地还听到人家哭，不知道那个漂向八月的孩子能否听见。
　　躺下来睡，半夜痉挛，仿佛七月悄无声息的流逝，流经胸膛，触动了某根神经，那“匕”首的一角正勇不可挡地扎进心房。
　　我喊了一声，或者没喊，在七月，反正喊和不喊，横竖没人能够听见。
　　
　　
　　零五年七月十一日夜
　　

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